Философия жизни лирика

Все будет так же, мерным шагом
Наступит день, потом другой,
Лишь над проветренным оврагом
Замрет рябиновый прибой.

Закат, должно быть, будет тише,
Зато обильней листопад
И снова ночь над черной крышей
Развесит лунный виноград.

И обо мне не молвит слова
Ни деревенский почтальон,
Ни у откоса золотого
Изотермический вагон.
… показать весь текст …

Allons, enfants de la Patrie…

Пойдем на весенние улицы,
Пойдем в золотую метель.
Там солнце со снегом целуется
И льет огнерадостный хмель.

По ветру, под белыми пчелами,
Взлетает пылающий стяг.
Цвети меж домами веселыми,
Наш гордый, наш мартовский мак!

Еще не изжито проклятие,
Позор небывалой войны.
… показать весь текст …

На земле и в небе столько чёрных пятен,
На ветвях деревьев и на скатах крыш,
Снег с кусками грязи мокро-неопрятен,
У окна недолго молча простоишь…

* * *
. я древний такой, что застал
чернильницы и промокашки,
с бидончиком квас покупал,
в карьере стрелял из мелкашки,
и мяч со шнуровкой ловил,
выпиливал мир из фанеры,
казалось — давно всё забыл —
сменились же целые эры.
Вон внуки за компом сидят,
и здрайверы пьют между делом,
но те же проблемы болят
и солнце, как прежде, пригрело.
Текучи предметы и быт —
… показать весь текст …

Весенний лед — промокшая слюда,
и ветерка холодное дыхание…
И кажется нелепою вода,
в попытке смыть поспешное прощание,
с готовою печатью «навсегда»…
Осенний лед — прозрачная слюда.
Стирает время недопонимание.
И кажется нелепым день, когда
мое «Привет!» споткнется о молчание…

Июльская ночь близится к концу. Неизвестный в холщовой свободной рубахе, коротко засученных брюках, босой медленно ступает, согнувшись под тяжестью мольберта. Там, на вершине прикрепил холст синего небосвода. Достал из маленькой котомки акварель.
Сначала очертил контуры тяжёлых, прижавшихся друг к другу, туч. Они хмурятся, ворчат и не хотят исчезать. Творец лёгкими мазками, бледно-жёлтыми просветами утренних сумерек, проредил их, кликнул лёгкий ветерок. (А он уж постарался…) Натыкаясь, пыхтя и…
… показать весь текст …

Я подожду, когда растает ночь
в ладонях предрассветного безмолвия,
надломится невспыхнувшая молния,
заклеит утра розового скотч
на горизонте трещинки злословия…
Я подожду…

Иссякли дожди. Только капли дождя отступные,
по крышам стучат, настырно пытаясь пробить
извечное дно. Смотри, уговоры пустые
не могут пробоину в небе за так починить.

Таинственный знак там за пасмурным небом таится,
обитель Петра в рваных тучах и клочьях зари.
Наверное надо бы, надо бы было влюбиться
во что-то иное… Но мне подвернулся лишь ты…

Так что тут теперь? Я смотрю твою древнюю кожу,
листаю проспекты и площади старых цитат.
Я снова стою, снова пью твою темную воду,
пора перестать… Но ноги приводят опять.

Когда тебе за 50…
Аннета Верещака
Когда тебе уже за 50,
Все начинаешь видеть по иному,
Шлифует время умудренный взгляд,
И тушит пламень и огонь былого,
Который так волнует и зовёт,
То в омут головой,
То в небо птицей окрыленной,
Когда любовь-чарующий полёт,
Когда душа согласьем просветленная.
За цепью промелькнувших лет,
Имея опыт взлета и падений
И по-иному лицезреешь тьму и свет,
… показать весь текст …